Sono queste escoriazioni voluttuose del tempo che emanano un odore mellifluo, basta osservare le facce, i volti di chi ti guarda sorridendo senza sapere che cosa tormenta la tua insoddisfazione. Sono le escoriazioni di una luna pallida che presto annuirà alla notte e non scenderà nelle tue stanze a consolare il buio che vaga nel tuo letto. Sono semplici escoriazioni di pelle, quando cadi e non hai la forza di rialzarti e sulle ferite, spasmi di fumo che investono la tua angoscia. Su tracce imperfette, su escoriazioni mutevoli nel mutamento che nuota nel mare di tutti, oceano di vacuità infinita.
Vincenza Fava
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